Stamattina sono dovuta uscire anche se stavo male. Pochi passi, una commissione proprio dietro casa mia.
Alla fermata dell’autobus, ho visto una coppia di ragazzini. Sedici anni circa, a diciassette non ci arrivavano.
Lei, la schiena poggiata alla pensilina, lo sguardo di traverso che tratteneva le lacrime.
Lui, molto alto, teneva il capo chino sulla ragazza. La posa simile a quella di Rocky mentre blocca Adriana in un angolo, ma più dolce.
Un braccio alzato sopra la sua testa, soltanto uno, e non voleva trattenerla.
La fissava e basta. Zitto, così come zitta stava lei.
Allora avrei voluto dare uno sganassone a quel ragazzo, per quelle lacrime anche se forse non era tutta colpa sua.
E darne un altro a lei, che gli permetteva quegli occhi arrossati di dolore.
E un terzo, quello l’avrei dato a quel casino grosso che è l’amore.
Quello che in un microsecondo mi fa registrare immagini e immaginare storie, che mi fa diventare le lacrime di una ragazzina e lo sguardo di scusa di un ragazzo, quello che mi fa sentire viva pure se quella storia immaginata non è mia.
Uno sganassone forte, di quelli da staccare via la testa.
E subito dopo un bacio, perché è ancora e sempre colpa sua se a quarantacinque anni torno sedicenne.