Un post caustico che disturberà gli Artistihhh in particolar modo, successivamente i loro fan. Pazienza, me ne farò coraggiosamente una ragione.

Riflessioni che non sono soltanto mie, le ho ritrovate – tanto per fare un esempio – nello splendido capitolo Via Margutta contenuto in Dodici posti dove non volevo andare  di Clara Cerri.

L’arte è un desiderio che va seguito fino in fondo, come i desideri del corpo. Così recita Novella Perugini, personaggio di Clara ispirato alla famosissima artista che dipingeva i gatti.

Spesso, però, l’arte è scema. O meglio: ad essere scema non è l’arte in sé ma gli artisti. In Via Margutta Clara racconta in modo straordinariamente ironico che spesso è il contesto a fare l’artista, gli entusiasti estimatori, che è sufficiente atteggiarsi a Persona Unta Dal Signore Dei Vari Talenti per innalzarsi un gradino più in alto dei comuni mortali.

Adoro il libro di Clara in generale, mi piace in particolar modo questo stralcio perché non si permette di prendere in giro l’arte, ma alcuni suoi rappresentanti. Quelli che ci credono troppo, quelli che si prendono spaventosamente sul serio e finiscono col rendersi grotteschi. In Via Margutta viene descritta una zingarata fantastica di un gruppo di studenti, ragazzini che assemblano in fretta e in furia presunte opere d’arte generate, in realtà, da autori che non hanno alcun talento con i pennelli. Organizzano questo scherzo colossale per vedere di nascosto l’effetto che fa e, con i dovuti accorgimenti, riescono persino a vendere quei “capolavori”.

Il senso di tutto ciò che ho appena scritto, lo specifico perché forse per alcuni senso non ha, è che poche cose al mondo riescono a farmi ridere con gli Artisti con la presunta A maiuscola. Fra i tanti, visto che la categoria mi riguarda piuttosto da vicino, ci sono gli Scrittorihhh ( sì, quelli con la S maiuscola e la tripla H finale).

Parlo di quei soggetti che non riescono davvero a trattenersi dall’esternare a un pubblico attonito e partecipe (?) gli sviluppi della loro Arte. Quelli che, ogni due per tre, DEVONO aggiornarti sul numero di battute giornaliere partorite, sulla quantità di pagine prodotte ( in linea di massima di notte, mentre il mondo è sotto le coperte, perché fa più pathos; o magari a Capodanno, quando la plebe è impegnata in volgari festeggiamenti ), sulle impagabili sensazioni che quel lavoro, svolto fra immani difficoltà ed epici sacrifici, è riuscito a generare nella loro Anima.

Facebook, in linea di massima, è il veicolo preferito per diffondere tali essenziali notizie perché è il più rapido. Ma di cosucce interessanti se ne leggono anche nei forum per scrittori o sui blog personali. Sempre in via generale, non sono neppure autori così talentuosi, apprezzabili o famosi ( non che l’essere noti li scagionerebbe, ma potrebbe in qualche modo essere una specie di attenuante ). Ciò non esclude che qualcuno di questi soggetti possa anche essere un autore conosciuto, certe défaillance capitano a chiunque.

Parlo di quelli che “Ommioddiohhh! Dovevo ASSOLUTAMENTE scriverlo, pena l’autocombustione spontanea!”

Ora. Ridimensioniamo un attimo la questione. Facciamo le persone serie, proviamoci almeno.

Quella faccenda dell’ispirazione è verissima, ve lo assicuro. Io, lurida miscredente, l’ho negata per tantissimo tempo ma poi mi sono accorta che è autentica. Ti assale all’improvviso: capita qualcosa e devi raccontarlo, anche un episodio apparentemente insignificante, un lampo di vita che altri non noterebbero neppure se qualcuno gli segnalasse l’evento con insegne luminose a intermittenza e/o fuochi d’artificio.

A me è successo in particolar modo una mattina, mentre passeggiavo per il mio quartiere. Ho un visto un vecchio e il suo cane, o forse un cane e il suo vecchio, e li ho raccontati qui.  Questo brevissimo scritto non rappresenta il mio capolavoro assoluto, ammesso che io sia in grado di produrne in taumaturgici momenti di grazia. Però una vocina mi ha imposto, una volta rientrata in casa, di spendere due parole su di loro.

Ecco. Per me scrivere si risolve semplicemente in questo:  un po’ come quando hai bisogno di fare la pipì, se ti scappa non puoi trattenerti a lungo. Però non soffro di incontinenza cronica, non devo farla ogni cinque secondi, non esisto solo per liberare la vescica: mi limito a vivere e fare pipì di tanto in tanto.

Gli Artistihhh inorridiranno nel veder ridotta a mero sfogo fisiologico l’arte dello scrivere, e tutto sommato non posso dar loro torto. E’ sicuramente corredata di qualcosa in più, non discuto. Però, benedetti figlioli, il mio fastidioso ridimensionamento della faccenda è sempre meno urticante della vostra inestinguibile incontinenza.

Scrivere è meraviglioso, piace un sacco anche a me farlo, ma non credo rappresenti notizia di mondiale importanza il numero di cartelle che ho prodotto oggi oppure la manfrina “Volete vedere in anteprima interplanetaria la copertina del mio prossimo romanzo? Non dovrei, ma….come posso privarvi di questo Privilegio?”

Non sarebbero dati di essenziale utilità da diffondere sul Web neppure se fossi la Rowling o la Mazzantini, giusto per restare in italico suolo. E anche se avessi questa fortuna, mi esimerei dal tediare i lettori con certi particolari preoccupandomi magari di ringraziarli per il tempo che riservano alle mie cose, piuttosto.

Concludo questo sproloquio postandovi una foto che ho pubblicato tempo fa sulla mia pagina autrice in quel di Facebook, un giorno in cui avevo letto altrove uno status davvero strepitoso, uno di quelli che ti fanno scoprire doti di signorilità inaspettate. Salvifiche e provvidenziali, ti impediscono di replicare quel sacrosanto: “Ma che ca@@o stai a dì?” e di esternarti in modo meno sboccato e più creativo.

Questa la didascalia:

Perché io ssssscrivo. Tutti i giorni. Un’esigenza vitale, imprescindibile, improcrastinabile. Qualcosa da fare necessariamente, come un respiro. Scrivo, per colmare assenze come dispense vuote. Scrivo, perché non farlo mi mancherebbe come il pane quotidiano. E il latte, lo yogurt, e la… pasta. Porca l’oca. Ho dimenticato la pasta! La solita rintronata.Vado a perfezionare la mia Artehhhh. Con permesso.